...и не проси рассказывать о моей весне, не хочу и не буду. Между прочим, о ней невозможно говорить без пафоса и банальщины, как и о любви, ага. Весна не любит разговоров о себе, её просто надо жить, не путать с "пережить".

А вообще недолюбливаю её, ох как недолюбливаю, хотя и признаю, что она, без сомнения, бывает прекрасна. Но я не нравлюсь себе весной - вечно простуженная и язвительная, бледная, как поганка, и активная той нездоровой активностью, которая приносит больше разрушений, нежели пользы. Растрепанные волосы, синяки под глазами, сопливый нос, тоненькая курточка поверх тёплого свитера, и попа, жаждущая приключений. Как люди ухитряются влюбляться в этом состоянии - неразгаданная тайна моей вселенной, но ведь каждый второй, или третий, в крайнем случае.

В машрутке разговорилась о любви. Всё бы ничего, только моей собеседницей была девочка лет одинадцати, а может, и девяти, это поколение девчушек так взросло выглядит... *произносить скробным голоском старушки Шапокляк*
Так вот, юнная мамзель встречается с парнем по имени Даня, и вчера прятала его два часа на балконе, чтобы его не увидела невовремя пришедшая с работы мама. И даже если вся эта история моей милой попутчицы и выдумана на ходу... Всё равно поражает это желание любить и обладать любимым пусть даже воображаемым человеком. Все возрасты покорны, да.

Вспомнила, как лет в тринадцать я торопливо клацала неподдатливыми кнопками мобильного: "Люблю тебя... очень...". Не отправила. Не потому, что было полвторого ночи. Просто потому что я никого тогда не любила. Но хотелось, ах как хотелось, чтобы этот кто-то поскорее появился.

А сейчас совсем другая весна.