Ты всё так же не появляешься. Вместо тебя появляются другие люди. Разные. Любимые и не очень. Появляются, ненадолго заполнив пустоту в душе, а потом расходятся по своим жизням, своим теплым кроватям и семьям.
Здорово на самом деле, что у кого-то по-другому.
Иногда я задумываюсь, что будет с нами через несколько лет. Когда подрастут и начнут заниматься своими делами дети. А у меня станет больше свободного времени. Больше времени думать. А пустоты от твоих исчезновений не убавится. Чем я буду заполнять эти прорехи?
Мне кажется, ты меня переоценил. И я себя переоценила. Я не потяну такой жизни. Иногда я вижу это очень отчётливо. Потому что я не могу играть по твоим правилам, а ты - по моим. Не потому что мы не хотим, или мы "плохие". Просто не можем, очевидно. Так бывает.
Рано делать резкие движения, пока дети будут маленькими и будут заполнять те дыры, которыми ты меня щедро оделяешь.
Но сказки о нашей счастливой старости не будет, я чувствую. Я чувствую это уже сейчас, сидя на подоконнике у заснеженного окна с горячей чашкой чая и большим 8мимесячным животом. Не потому что мы не любим друг друга. А потому, что я не умею терпеть, а ты не умеешь поощрять. И если хоть один из нас не научится делать то, что нужно другому, то рано или поздно всё закончится. Как-то так.